Quería publicar (con su permiso,por supuesto) en mi blog esta historia corta, premiada, de mi sobrina... La escribió con 14 años. Estamos muy, muy orgullos. Ahí lo tenéis...
MI AMANTE
Sonrío al ver lo que tengo frente a mí, una imagen perfecta: Yo. Me apuro en ponerme los últimos toques de rimel y pintarme la raya. Él vuelve a mostrarme la imagen que tanto deseo ver. Podría decir, sin temor a equivocarme, que mi espejo es el amigo más fiel y sincero que he tenido; y posiblemente tendré.
El móvil suena, señal de que llego tarde.
-Alejandra, ¿dónde estás? -oigo la voz de María tras el auricular, con un ligero zumbido de fondo.
-En casa -se escucha un gemido, tras la línea, a modo de protesta -ya estoy saliendo -le aseguro con el bolso en la mano.
-Más te vale, te estás perdiendo todo -me reprocha.
-Que sí, que ya voy. Chao -respondo, antes de cortar.
El frío aire de la noche chocó contra mí en cuanto dejé la protección que me ofrecía el portal, haciendo que me arrebujara en el abrigo. La gélida humedad que flotaba en el ambiente me garantizaba que si no me ponía en marcha me calaría hasta los huesos.
A medida que me acercaba al lugar de encuentro, la vibración, más que sonido, de la música iba en aumento. Hasta que llegué ante su cartel de neón. La discoteca llevaba suficientes horas abierta como para haberse llenado hasta los topes.
Un simple guiño acompañado de una sonrisa cómplice y ya estaba dentro de la marabunta que se movía acompasadamente a cada acorde que sonaba.
La mano de Carmen tomó la mía y me llevó hasta los sofás donde esperaba todo el grupo.
-Mira quien se digna a venir -grita María desde la otra punta de la barra.
Sonrío a modo de disculpa y dejo mis cosas junto a las de los demás. Hora de bailar. Vuelvo a ser interrumpida. Esta vez, es María quien me lleva a la barra. Hace una señal con la mano y a los pocos segundos tiene al barman a su lado.
-Yo invito -me dice con una sonrisa.
-No... deja, paso -murmuro.
-¡Ay, Dios! -exclama contrariada. -Mike, ponnos dos bloody-Mary.
Un instante después María me colocó con una sonrisa el coctel en la mano, esperando que me lo bebiese.
Sinceramente, qué decir, lo hice. Me lo bebí de un trago y perdí la cuenta de las veces que repetí.
Lo primero que noté aquella mañana fue las consecuencias de la noche anterior: jaqueca. Siempre está bien hacer nuevos amigos pero de ésta, tan sólo, podría decir que es la mala pécora que quieres tener lejos de ti a toda costa.
Aun arropada sonrío. Me había enamorado y esta misma noche volvería a verle.
No sé con certeza a qué hora decidí salir de la cama pero la luz que se colaba por la ventana se había vuelto rojiza. Bendito domingo.
Mi radiante sonrisa desaparece en cuanto me miro al espejo y descubro los estragos que presenta mi cara, las ojeras me llegan a los pies y el maquillaje está corrido. Tomo una ducha fría y salgo con el albornoz del cuarto.
-Ale, ¿a qué hora llegaste a noche? -pregunta mi madre, a la vez que remueve con parsimonia un cazo que desprende olores poco agradables.
-Estuve en Black's, además, era sábado.
-¿Y eso cambia las cosas? -replica.
-¿Tú qué crees? Joder me quieres dejar en paz, ¿sabes cómo me retumba la cabeza? -exclamo malhumorada.
Mi vida se ha desarrollado en pasos desde ese momento, y este, era el primero, pero todos iban cuesta bajo, como una moneda que finalmente cae por su propio peso.
Nuevamente, el barullo de la discoteca no mejoraba mi humor que había empezado a ir en picado desde esta mañana. Entonces le vi, en la barra, esperando por mí.
Al principio todo iba bien, luego, todo se volvió negro, justo como la noche anterior.
A la mañana siguiente, el estridente ruido del despertador me sobresaltó, firmando su sentencia de muerte ya que salió volando para estamparse en la pared.
-Ale, levanta -grita mi madre desde la cocina.
-Ya, ya -gruño.
El continuo recorrido de estudiantes por los pasillos del instituto se me hacía insoportable, la cabeza me estallaría en cualquier momento.
-Ale -me llama María desde la puerta del baño.
La miro molesta y me dirijo hacia ella, arrastrando los pies de cansancio.
-¿Dónde estabas anoche?
-En la discoteca. La misma que tú. -le reproché con malhumor.
El segundo paso estaba dado, cada vez faltaba menos para caer.
Sin esperar que respondiese, me giré y alejé de ella. Solo esperaba con ansia el momento que me volviese a reunir con él.
Aquella tarde llamé a María, esperando por primera vez, escuchar su voz de pito por la línea.
-¿Vas a ir a Black's esta noche? -le pregunto.
Vaciló -No me van a dejar -me dice.
-¡Venga ya!
-Tía, de verdad que no puedo...
Colgué molesta y crucé la puerta de mi dormitorio. Todo hubiera ido bien si ella no hubiera estado delante. Mi madre.
-¿Adónde vas? -pregunta mi madre, con el ceño fruncido.
-A la calle, ¿tú que crees si me ves con el bolso y el abrigo?
-Es entre-semana; no puedes salir.
-¿Qué te apuestas?
No espero respuesta y salgo a la calle, a Black's donde él me volvía a estar esperando.
El tercer paso estaba dado. ¿Cuánto más aguantaría?
Aquello se convirtió en rutina. Mis días se acortaron y las noches se alargaron. Mis continuos cambios de humor, mis demandas de dinero me apartaron de cualquier ser querido.
Ahora a mis veintiocho años me veo sola, sin amigos, mi familia me ha dado la espalda y mi amante me ha dejado sola.
Después de todo debí quedarme con mi mejor amigo, el espejo, y dejar a mi amado alcohol de lado.
Os transcribo un pequeño cuento que he recibido esta mañana por correo. Me ha hecho sonreir y sentirme bien. Así que os lo paso por si os sirve para lo mismo a vosotros.
Una mañana, el marido vuelve a su cabaña después de varias horas de pesca y decide dormir una siesta. Aunque no conoce bien el lago, su mujer decide salir en la lancha. Se mete lago adentro, ancla y se pone a leer un libro. Al poco rato, viene un guardian en su lancha, se acerca a la mujer y dice:
-Buenos días, Señora. ¿Qué está haciendo?
-Leer un libro- responde ella pensando: "¿no es obvio?"
-Está en zona restringida para pescar- le informa él.
-Diculpe, oficial, pero no estoy pescando, estoy leyendo.
-Si, pero tiene todo el equipo, por lo que veo podría empezar en cualquier momento, tenré que llevármela y detenerla.
-Si hace eso le tendré que acusar de abuso sexual- dice la mujer.
-¡¡Pero si ni siquiera la toqué!!- dice el guarda.
-Es cierto, pero tiene todo el equipo. Por lo que veo, podría empezar en cualquier momento.
-Disculpe...Que tenga un buen día, señora- Y se fué
MORALEJA:
NUNCA DISCUTAS CON UNA MUJER QUE LEE. SABE PENSAR.
Este es post dedicado a CACHI; he tenido la suerte de conocerlo este Sábado pasado en Alicante y quería dejar constancia de las estupendas cuatro horas de charla y cerveza que pasamos juntos. Conversamos sobre vivencias, recuerdos, futbol, política, sobre Madeleine, sobre la postguerra, la represión, y otra vez política, religión, sobre historia y ¿he dicho sobre política? Todo ello regado por cerveza en abundancia. ¡Ay, Fernando! ¡Qué Domingo más malo he pasado! Si es que ya no tengo aguante...pues eso, que a Ignacio y a mí se nos pasó el tiempo volando; imagino que la pizza con la que te esperaba tu familia se quedo algo fría y chuchurría. Dado lo que llovió al día siguiente, no sé si conseguisteis ir a Tabarca; ya nos contarás. ¡Espero que volvamos a encontrarnos pronto! y tener un poco más de tiempo para hacer de cicerone...
Ana Mercedes Hoyos es una mujer menuda, delgada y fuerte. Mira directamente a los ojos y te escucha. Eso ya es dificil de encontrar; pero es que ella, además, es una artista. Una Artista, mejor así (con mayúsculas a pesar de muchos) ,de las comprometidas, de las luchadoras. Así la sentí yo.
Los que pasais por aquí y habéis tenido la paciencia de leer un buen rato, ya sabeis que tuve la suerte de visitar Colombia a finales del año pasado. Fué una experiencia estupenda y enriquecedora, y, aunque no pude ver todo lo que hubiese querido ya que el viaje era por trabajo de mi pareja, aprendí muchísimo y guardo en mi memoria y en mi corazón mucho de ese pais y de su gente, y confío en poder regresar algún día.
Conocí a Ana Mercedes y a su marido, Jacques Masevi, en una comida en el restaurante mejicano que hay en la última planta de la FUNDACIÓN GILBERTO ALZATE. Y seguí conociéndola cuando nos invitó a visitar su casa y su estudio donde pudimos sumergirnos en su obra. Desde luego que es el mejor modo de entender a un artista, ver dónde y cómo trabaja. Sus valores y sus batallas. El entorno, la casa, es un prodigio de discreción, diseñada por Jacques. Y el estudio es todo luz, como su obra.
Una de las fuentes principales de inspiración de Ana Mercedes es la comunidad negra de San Basilio de Palenque, que ha sido nombrado patrimonio intangible de la humanidad, y pueblo que se están cargando poco a poco. Ha visitado este pueblo durante casi treinta años, creando un archivo fotográfico impresionante, se ha sumergido en la vida de las familias de allá y ha luchado por revindicar su historia, que podemos contar en otro post, porque es preciosa
Hay muchos elementos de allá que le han inspirado: los lazos de los vestidos de las palanqueras, las bandejas de frutas, que colocan y decoran de una manera increiblemente plástica, los cuchillos, los tambores, y sobre todo LA GENTE, sus amigos, en definitiva.
He recibido el artículo que os adjunto a continuación y al que me sumo con todas mis fuerzas. A pesar de que en mi casa los libros campaban a sus anchas por todos lados, yo no les hacía demasiado caso, de hecho cuando mi hermana no quería jugar conmigo porque estaba con la naríz metida en una novela, no lo entendía, "¡si no tiene dibujos!". Descubrí el PLACER de la lectura en la biblioteca del colegio. Me inicié con JANE EYRE de Charlotte Brontë; allí en esa pequeña sala, descubrí la novela y pasaba el tiempo de los recreos más que leyendola, devorándola. Luego, descubrí que la teníamos en casa, (y CUMBRES BORRASCOSAS) y muchas novelas más. Empecé a entender por qué leían tanto los mayores, aunque los libros no tuvieran dibujitos...
La SGAE (Sociedad General de Autores) ataca de nuevo. Escrito y firmado por José Luis Sampedro, escritor.
Cuando yo era un muchacho, en la España de 1931, vivía en Aranjuez un Maestro Nacional llamado D. Justo G. Escudero Lezamit. A punto de jubilarse, acudía a la escuela incluso los sábados por la mañana aunque no tenía clases porque allí, en un despachito que le habían cedido, atendía su biblioteca circulante.. Era suya porque la había creado él solo, con libros donados por amigos, instituciones y padres de alumnos. Sus 'clientes' éramos jóvenes y adultos, hombres y mujeres. Allí descubrí a Dickens y a Baroja, leí a Salgari y a Karl May.
Muchos años después hice una visita a un bibliotequita de un pueblo madrileño. No parecía haber sido muy frecuentada, pero se había hecho cargo recientemente una joven titulada quien había ideado crear un rincón exclusivo para los niños con un trozo de moqueta para sentarlos. Al principio las madres acogieron la idea con simpatía porque les servía de guardería. Tras recoger a sus hijos en el colegio los dejaban allí un rato mientras terminaban de hacer sus compras, pero cuando regresaban a por ellos, no era raro que los niños, intrigados por el final, pidieran quedarse un ratito más hasta terminar el cuento que estaban leyendo. Durante la espera, las madres curioseaban, cogían algún libro, lo hojeaban y a veces también ellas quedaban prendadas. Tiempo después me enteré de que la experiencia había dado sus frutos: algunas lectoras eran mujeres que nunca habían leído antes de que una simple moqueta en manos de una joven bibliotecaria les descubriera otros mundos.
Y aún más años después descubrí otro prodigio en un gran hospital de Valencia. La biblioteca de atención al paciente, con la que mitigan las largas esperas y angustias tanto de familiares como de los propios enfermos, fue creada por iniciativa y voluntarismo de una empleada. Con un carrito del supermercado cargado de libros donados, paseándose por las distintas plantas, con largas peregrinaciones y luchas con la administración intentando convencer a burócratas y médicos no siempre abiertos a otras consideraciones, de que el conocimiento y el placer que proporciona la lectura puede contribuir a la curación, al cabo de los años ha logrado dotar al hospital y sus usuarios de una biblioteca con un servicio de préstamos y unas actividades que le han valido, además del prestigio y admiración de cuantos hemos pasado por ahí, un premio del gremio de libreros en reconocimiento a su labor en favor del libro.
Evoco ahora estos tres de entre los muchos ejemplos de tesón bibliotecario, al enterarme de que resurge la amenaza del préstamo de pago. Se pretende obligar a las bibliotecas a pagar 20 céntimos por cada libro prestado en concepto de canon para resarcir -eso dicen- a los autores del desgaste del préstamo..
Me quedo confuso y no entiendo nada. En la vida corriente el que paga una suma es porque:
a) obtiene algo a cambio. b) es objeto de una sanción.
Y yo me pregunto: ¿qué obtiene una biblioteca pública, una vez pagada la adquisición del libro para prestarlo? ¿O es que debe ser multada por cumplir con su misión, que es precisamente ésa, la de prestar libros y fomentar la lectura?
Por otro lado, ¿qué se les desgasta a los autores en la operación?.¿Acaso dejaron de cobrar por el libro?. ¿Se les leerá menos por ser lecturas prestadas?.¿Venderán menos o les servirá de publicidad el préstamo como cuando una fábrica regala muestras de sus productos? Pero, sobre todo: ¿Se quiere fomentar la lectura? ¿Europa prefiere autores más ricos pero menos leídos? No entiendo a esa Europa mercantil. Personalmente prefiero que me lean y soy yo quien se siente deudor con la labor bibliotecaria en la difusión de mi obra.
Sépanlo quienes, sin preguntarme, pretenden defender mis intereses de autor cargándose a las bibliotecas. He firmado en contra de esa medida en diferentes ocasiones y me uno nuevamente a la campaña.
Os cuento... A principios de año empezamos a buscar otro local para nuestra oficina, hartas ya de no tener ascensor, de pasar frio en invierno y calor en verano (Aunque los aparatos de aire estén a tope, no hay modo de acondicionar estos escasos 50 metros cuadrados de una casa antigua mal reformada), hartas del olor a pescado que nos envuelve por los efluvios que salen del mercado; hasta las narices, en fín, de las goteras, de los pájaros que se nos cuelan dentro por el techo del almacen cagándose, los pobres mios que no tienen culpa de ná, en los uniformes de las azafatas.... Y no tardamos demasiado en encontrar un sitio estupendo por casi el mismo precio y en pleno centro tambien, CON ASCENSOR, E INSTALACIÓN DE AA EN TODOS LOS DESPACHOS.
A lo que iba es que tenemos solicitada la línea de teléfono, adsl, con telefónica desde el 30 de Enero. Nos vamos el día 1 de Marzo y ayer, después de reclamar unas cuantas veces, nos dijeron que en una semana a más tardar la tendríamos, de manera que mi pregunta es ¿tendremos línea? Mi compañera, amigos, familiares y vecinos dicen que NO. Yo prefiero pensar que puede que pasemos un par de día sin fijo ni INTERNETE pero que el Miércoles a más tardar podremos trabajar a un cien por cien. No me preguntéis de donde he sacado esta confianza... es ciega, si. PERO ¿POR QUÉ NO?
Una mujer recién divorciada, pasó el primer día bien triste empacando sus cosas en baúles y maletas y su mobiliario en grandes cajas. El segundo día vinieron y recogieron sus pertenencias y muebles. El tercer día se sentó en el suelo en el comedor vacío, puso música suave, dos velas, dos kilos de camarones, un plato de caviar y una botella de vino blanco frío hasta más no poder. Cuando terminó de comer, desmontó todas las barras de las cortinas de cada cuarto, le quitó los tapones de los extremos y dentro le puso la mitad de los camarones y un buen poco de caviar y las colocó de nuevo con sus tapones de los extremos.
Cuando el marido regresó a la casa se mudó con nuevos muebles y con nueva novia. Todo fue perfecto los primeros días. Lentamente, la casa empezó a oler.
Trataron de todo, limpiaron, trapearon y airearon toda la casa. Los ventiladores fueron revisados por si hubiera ratones muertos y las alfombras fueron lavadas. En cada esquina se colgaron perfumadores de aire. Se gastaron cientos de botes de spray de olor. Hasta pagaron para cambiar todas las caras alfombras de la casa. Nada funcionó. Nadie volvió a visitarlos, los trabajadores se negaban a trabajar en la casa y hasta la sirvienta renunció. Finalmente, el marido y la novia tuvieron que mudarse ya desesperados. Todavía al mes no habían encontrado a quien venderle la hedionda casa. Inclusive los vendedores se negaban a responder a sus llamadas. Decidieron gastar muchísimo dinero comprando una nueva casa. La ex esposa llamó al hombre para asuntos del divorcio y le preguntó cómo estaba. El le contestó que bien, que estaba vendiendo la casa pero sin decirle las verdaderas razones. Ella lo escuchó con mucha calma y le dijo que ella extrañaba demasiado la casa y que ella hablaría con los abogados para arreglar los papeles con tal de que conseguir la casa de nuevo. Sabiendo que su ex esposa no tenía la menor idea del mal olor el aceptó la negociación por una décima parte del precio real de la casa con tal de que ella firmara ese mismo día. Ella aceptó y en menos de una hora él le mandó los papeles para firmarlos.
Una semana más tarde el hombre y su novia se pararon en la puerta de la vieja casa con una sonrisa en los labios viendo como empacaban todos sus muebles y los metían en un camión camino a su nueva casa....... .......incluyendo las barras de cortina.
A mi blog le falta un poco de música de fondo...muy lentamente, voy aprendiendo cómo hacer este tipo de cosas.
Aquí os dejo una de mis canciones; de esas que formaron parte de mi banda sonora particular. Me regalaron una copia de unos conciertos en directo de Cabrel, EN CINTAS DE CASSETTE, y fué todo un descubrimiento. Yo conocía el "Te quiero a morir", en castellano y tenía la idea de que era un cursi de mucho cuidado. (Y es que, claro, traducir francés al castellano es forzosamente cursi). Tenía todos los prejuicios del mundo. Me tuve que tragar unos cuantos. Y destrocé las cintas... una pena porque tengo algunos cd de él, pero no son en directo.
Datos físicos... mujer, blanca, de más bien mediana estatura, complexión delgada pero fuerte, rubia venida a menos con la edad, que es (ejem) indefinida (la edad). Estado civil: divorciada. Hijos: dos. Trabajo: si, afortunadamente. Aficiones: leer, jugar, conversar, aprender, escribir, bailar, montar en bici, pasear por el campo, por la playa, montar a caballo, jugar al tenis, viajar, recolectar (conchas, moras, acerolas, higos...), escribir, escuchar la radio, música, cantar (muy mal), jugar a las palas...
